Сижу я у окна и плачу, наблюдая за маленьким синим шутом с той стороны стекла, пытающимся достать Луну. Вот он весело поднимается по лестнице в небо под торжественный похоронный марш колокольчиков на своем колпачке, перешагивает через звезды, извиняется, наступив на хвост одной или двум кометам, переплывает молочные реки Млечного Пути и, с трудом выбравшись из кисельных берегов, оказывается совсем рядом с кокетничающим светилом. Оно горит, но не греет. Светит, но не слепит . "Какая она красивая! Хочу!" - говорит он, падая на колени, и протягивает к ней дрожащие руки. Призрачный свет льет сквозь его пальцы. Еще немного...

Два шага... Один шаг... Пол... А - А - А Он упал, обливаясь слезами... Какие красные у него слезы. Больше не буду играть с зеркалом.