Иван Марковский

ЭТЮДЫ

           * * *
у пассажира дальнего поезда
три дня вынужденного безделья
инспирируют болдинскую осень
       попутчики скучные
       за окном местность неинтересная
       не поймет, главное, -
       то ли это праздная какая-то глупость
       в голову  лезет,
       то ли болдинская осень?
                 и с полки никуда, бедный, не денешься,
       и от этого всего не уйдешь
       и так от этого всего  одно беспокойство, -
       а тут еще среди ночи вдруг  -
       А!  Что!? Какая станция? -
       чуть ли уже не путник запоздалый  в окошко стучит:
Ку - ку, это я, болдинская осень.

31 мая 98

Д. Блешун, Мирошко и В. Марковский фото Д.Блешуна (Брайан Ино)

LIMIT

Дм. Соколову

где слова ничего не обозначают
не обнадеживают
не печалят
а висят, как какая-то азбука
на ветру, -
сложились из азбуки слова поновее,
одно, которое
  "я везде  и одновременно еду
   за надежной спиной на багажнике велосипеда на даче
   и вечер
   и тихий как кролик глагол  "любить"
   где-то в густых одуванчиках заблудился"
и другое, которое
  "свет настольной лампы,
    под которой должно быть написано
    что-то значительное,
    но ничего не написано"
и еще, которое
   "то, что я считаю делом своей жизни,
     и есть дело моей жизни"

31 мая 98

* * *

Объекту обидно, что он - стишок, ветерок, бумажка.
И никогда из этой клетки, что он - стишок - не  выскочит.
И песенке обидно, что она песенка - послушали и забыли.
И никогда 4-я симфония никуда не воплотится.
И картина на стене висит - а толку от нее? - просто комбинация красок.
Муза скучает:  вроде она художника вдохновила,
а живет с ним совершенно другой человек.
Вообще, человеку каково: кряхтит - тарахтит,
а так в общем  тем же Человеком Маленьким и остался.
Или я вот - сижу, стараюсь, слова подбираю -
а всё равно обыкновенное бу-бу-бу выходит.

А перешиб это дурацкое "бу-бу-бу" только один Маяковский.

март 98

* * *

Однажды, когда всё было очень хорошо
Сложную формулу этого "хорошо" я записал в блокнотик
Потом, чуть плохо - полистал, формулу нашел
Прочел, как заклинание, поднимаешь глаза - опять всё хорошо, выходит.

Однако случилось мне как-то потерять свой блокнот
(То ли в автомате оставил, то ли он сам из кармана выпал)
Ну а в памяти моей, конечно, покопался какой-то, например, енот
И, как будто мешок зерна формулу мою перевернул, рассыпал.

А нашла ведь какая-нибудь зараза формулу моего счастья, и, небось, пользуется теперь ею.
С подозрением гляжу во встречные радостные лица: вдруг - он?
Хожу себе, хожу, вспоминаю - не вспомню, и старею.
Потерялось моё инфантильное "хорошо", истлело,
как мешок макарон.

...Самое смешное в этой истории то, что она - несколько стилизованная
истинная правда.
Что действительно, я, начинающий поэт Иван Марковский
Некогда записал в блокноте несколько туманных формулировок
И затем, прочтя их, неизменно впадал в хорошее состояние духа.

май 98

ГАДАНИЕ

Дай-ка ладошку,
посмотрим...
Ой, вот эта черточка
так на меня похожа!
Небольшая кривуля всему поперек прошла.
Ручки, ножки, - все у нее, как у меня
Поразительно!
Так непредвиденно, странно со стороны -
Кто это? Не знаешь еще случайно?
Ничего смешного -
даже начинаю побаиваться:
точно, вдруг это - я?

[прошло десять лет ]

Это я.

* * *

Собака Кубик,
кто внутри тебя?
Ужасно интересно.
Мне кажется, какой-то мужичок
Смотришь так на меня. Он добрый?
Интересно,
отчего он нервничает -
рычит иногда на других собак?
...Но обещай, что если
умел бы говорить,
то все равно б не выдал.
А то не интересно.

* * *
война закончилась нормально
А пленных а раненых

* * *

Как же мне на душе плохо!
И писать об этом  нехорошо, плохо,
но так уж плохо, что и не написать нельзя,
перед самим собой неудобно.
А написать другое, красивое - плохо,
потому что  неправда.
Вот идиотское положение! Не пиши!
А если не напишу, будет ой, как плохо,
что вот и пишется вроде, а все равно не пишу, дурак.
Тогда  напиши и выбрось,  ведь некрасиво, плохо!
Кто же тогда, когда узнает,
как под натиском вынужденно неправильной жизни
хилый, в данном случае - мой недородившийся талант
умирает.

май 98

ЭТЮД 1

Майки,
в которых народ выходит, поплёвывая, на майскую улицу,
грязные, аляповатые, тщательно политые дезодорантами, -
флаги того, что считает своим неотъемлемым карамельным достоянием
народ, который выходит на майскую улицу поплёвывать мятными жвачками,
от которого спастись можно только дома, задернув шторы, а еще лучше - в ванной,
пока омерзительные семьи шагают замызганными аллеями
в поисках грубых впечатлений, дословно - аттракционов.
Вот ты, дядя.
Твой сын ночевал сегодня в участке.
И только там, во сне что-то такое видел,
чуть тоньше.
Вышел на крылечко, заправился.
Долго вставлял шнурки в грязные дорогие кроссовки.
На деревьях кричали птицы, отдаваясь в голове звоном.
Плюнул.
Пошел. Поправлял на ходу свалявшуюся прическу.
Ты, дядя.
Неужели твой сын станет таким же тупым и лысым?

ЭТЮД 2

Гуляем.
Я - от души,
ты - не знаю, я уже ни в чем не уверен.
На набережной.
Раз - девчонка на роликовых коньках мимо нас проскочила.
А друг её - оглядываюсь - пешком, эге, далеко отстал.
Таня! Таня! - кричит. Стемнело.
В небе салют показывают, -
а я на тебя смотрю.
А ты...
- А что это там, на том берегу? Самолет?
- Это аттракцион в парке имени Горького.
Яркую твою футболку ветерок теребит.
Запускаю мысленный кораблик из всего этого
в серые воды Москва-реки.
А ты...
Обидно, как роликовые коньки на двоих.

май 97

* * *

Каково звонарю по утрам просыпаться -
детишки курносые спят,
жена в темноте бормочет,
а ему - на зябкую колокольню лезть
ни свет ни заря -
а лезет, звонит ведь!

А тут и на месте всё вроде -
и нервы хороши,
и деньги бывают,
хожу, куда хочется, живу, -
а вот,
тому звонарю на зло -
не живётся.

                                                  июль 98

* * *

                     Я кролика в душе своей ношу
                     несчастного, гонимого, больного,
                     чудесного, пугливого, живого, -
                     хожу и тайно кролика ношу.

Он - лучшее, что есть в моей жизни. Моё единственное спасение, надежда. Когда суровые тучи сгущаются надо мной, внутри меня
кто-то зажигает маленький огонёк. Это кролик. Я его очень люблю.

                      Порою вздрогнет, лапки подожмёт.
                      Он слишком хрупок. Мир его пугает.
                      Печальный кролик в глубине моей живет -
                      Он вместо сердца бьётся, замирает.

                      А я - жесток, случаен, груб и глуп
                      И кролику темна моя темница
                      В груди моей он жалобно теснится

                      И кажется ему зелёный луг,
                      И ландыши туда его зовут,
                      Где кролики резвятся, словно птицы.

                                                                                 июль 98

Стихи
96-ой

Cиняя пуговица (рассказ)

Песни
MP3PRO VBR 40-56kbps stereo (некоторые песни из альбома "Саша")

Волк
Ждал
Ты
Цифры
Ласточкины сны
Комната

Мирошко и В. Марковский фото Д.Блешуна (Брайан Ино)

Песни	из альбома "Мишкины радости" VBR, 24-32kbps, stereo
ранняя запись в Донецке (VBR,24kbps,stereo) Кто полюбил тебя Клоун	Жёлтый автомобиль Чьё-то раннее лето Аннушка-дурочка (царевич-лягушка) Клоун Говори мне Я Вместе Память глубока О чём я грустил Мишкины радости Я - женщина Милая Рыбак Моряки

Оставь отклик к прочитанному. Тихонько продрав стену молчания.
Читай отзывы других и напиши в гостевую книгу
Напиши отзыв почтой